Jeanne Poésie. Paris

Depuis que j'ai six ans, à chacun de mes anniversaires, ma mère m'écrit un livre. La première fois, c'était un livre avec très peu de mots, des photos et des dessins. En me le donnant, elle a pris un regard profond et elle a dit : "c'est pour toi, Jeanne, ma petite muse. Tu portes le monde en toi. Ne l'oublie pas." Je n'ai pas compris ce qu'elle voulait dire mais j'ai senti dans ses mots la douceur d'une promesse infinie.