Erreur 404. Suivi de Douche froide

"C’est pour vous, c’est pour vous", lance Madame L au milieu de la cour du lycée, un bidon d’essence à bout de bras. Il est dix heures et notre prof vient de s’immoler par le feu, devant tout le bahut : torche vivante de plus de deux mètres qui nous envoie des bisous de la main. Pas de mot. Pas d’explication. Rien. Rien, à part des questions à la con et des larmes pour toute réponse. Rien, à part la radio qui parle d’une jeunesse désespérée qui se flambe de l’autre côté de la Méditerranée.