Lycéenne, Carla est intriguée par le beau voisin d’en face, qu’elle baptise Philémon. Il s’appelle en fait Pierre et est apprenti photographe. Dans la classe de Carla, il y a aussi Rose, en fauteuil roulant, qui rêve d’avoir un enfant d’Aurélien, mais ce dernier est lui-même indécis sur sa sexualité…
Le Complexe de l’ornithorynque fait évidemment référence au complexe du homard de Françoise Dolto. Mais au lieu d’une peau qui mue douloureusement, il s’agit ici d’une peau toute de guingois, qui pousse à la fois vers la terre du quotidien (les pattes palmées de l’animal) et vers le désir de s’envoler pour des sphères éthérées (le bec d’oiseau de la bestiole, cette fois). Les filles sont davantage embarrassées de leur physique, les garçons de leurs hésitations sentimentales, mais le malaise reste le même. Dans la narration, il surgit en petites phrases inattendues, en flèches toujours justes : « - Ca va aller… ai-je soupiré. Mais je ne voyais pas comment. » (p. 102). L’auteur a choisi la forme du roman choral, chacun des quatre narrateurs s’exprimant en quelques pages avant de céder la place à un autre, dans un mouvement de suivi logique ou temporel. Leurs humeurs sont résumées sous leurs noms : « à bout de forces », « étonnée », « perplexe », « mise au point », etc. Carla fonce, Pierre tâtonne, Rose rêve, Aurélien enfouit… L’adolescence est définitivement bien le temps des incertitudes et des « bouts » mal assemblés ! La relation Carla-Pierre est plus drôle et croustillante que celle de Rose-Aurélien, révélatrice de difficultés profondes. L’action n’est pas forte, les histoires d’amour avortent avant même d’avoir commencé, et les personnages grandissent, un peu, imperceptiblement. Grâce à sa construction originale, grâce à sa finesse et son empathie avec ses personnages aussi, Jo Hoestlandt a réussi le tour de force de renouveler un thème basique : on suit avec un naturel extraordinaire ces petits arrangements avec la vie