Nous sommes en 1910, à la limite suédoise du cercle polaire. Le jeune Sig vit avec sa sœur, sa belle-mère et son père, testeur à la mine de fer. Un jour, le père ne rentre pas. Sig part à sa recherche, découvre le drame qui s’est joué dans la nuit. Mais un malheur va entrainer l’autre, avec l’arrivée d’un certain Wolff, qui poursuit la famille depuis dix ans et vient réclamer une part de fortune au père décédé.
Les chapitres sont courts, le récit tendu. Nous alternons entre 1910 et 1899, à la pointe de l’Alaska. Sig était tout petit, mais se souvient bien des chercheurs d’or, de la mort de la mère, du départ brutal vers la Suède. Rien n’indique cependant que le père ait volé quoi que ce soit, et on ne comprend toujours pas l’acharnement de Wolff. Par contre, le lecteur saisit parfaitement l’urgence de la situation de Sig, qui va devoir sauver sa peau. La journée se déroule heure par heure, excessivement lente, cristallisée autour du Colt tout neuf de Wolff, et du vieux modèle du père caché dans la remise. N’en disons pas plus, tout se jouera à un détail.
C’est un narrateur externe qui se charge de relater avec une précision méticuleuse les événements présents et passés. De fait, dans les deux cas, les réponses sont données au fil du texte sans que l’on s’en doute, révélées en rafale dans les dernières pages. Et même à cette toute fin, une surprise en cache une autre : on ressort parfaitement tourneboulé, estomaqué de la lecture de ce court roman très maîtrisé. Un western sous la neige que ne renieraient pas les classiques du genre…