Paris, début des années 1960. Clémence grandit chez ses grands-parents paternels, ne passant que les grandes vacances avec une mère qu’elle admire tant. Coincée entre une belle-mère autoritaire et un mari faible, cette femme coquette et spontanée finira par divorcer, laissant Clémence désemparée.
Un cri de détresse sans larmes, un coup de poing impuissant : Dimanche blanc happe le lecteur pour ne le lâcher que troublé, triste, prêt à crier à l’injustice. Clémence nous raconte un drame familial, au présent et en petites phrases et chapitres courts, en lettres à son amie Francine également. La jeune fille s’appuie sur des détails et des objets, ceux d’un quotidien auquel elle se raccroche, et ceux aussi qui expriment le mieux tantôt l’atmosphère surannée, conservatrice, étouffante de la maison de la grand-mère, tantôt les échappées belles avec une mère douce et légère, mais incapable de sauver ses filles en même temps qu’elle. On ne voit pas vraiment venir la fin superbe, en deux temps implacables et brutaux. Il n’y a pas une once d’optimisme dans cette histoire âpre, qui dit en peu d’effets l’éternelle incompréhension entre les générations et la façon dont l’une peut broyer l’autre. Le brin d’espoir implicite vient alors peut-être de Clémence, qui a toute la vie devant elle pour se (re)construire. Fort et superbe, ce premier roman se mettra en parallèle avec une oeuvre de Marie Brantôme, Avec tout ce qu’on a fait pour toi (Seuil, 1995).